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autopomme
Les lieux se transforment… Des murs de cartons s’empilent doucement, brutalement aussi… Il faut avancer, même quand on croise des souvenirs entre deux étagères, des lettres, des post-it oubliés, le Pentax de mon grand père…
Avant de gueuler contre le vent, vérifie bien que tu peux encore serrer le poing… Donjon, nom propre plutôt commun, donné à mes appartements (hauts-perchés). Pas de chauffage, ni d’eau chaude depuis ce matin, la chaudière de l’immeuble a claquée… j’ai froid, j’ai quatre pulls, je réchauffe mes mains avec le grille pain ou des bougies… Être là, et pas ailleurs… De ces petits jours ordinaires qui sonnent autrement. A ce goût singulier qui serre la gorge, car non, ce n’est pas comme hier… Le temps qui se compte seul, sans demander notre avis. Il passe, il presse, il pousse, et parfois il nous laisse sur le coté… Aujourd’hui, il ne m’a pas oublié ce con… Et il martèle bien son message dans mon cerveau déjà encombrés de mille autres pensées… Je voudrais faire mon sac, et partir me rendre prisonnier d’une grande pomme. Encore. |
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Ces photos et textes ne sont pas libres de droits. Toutes utilisations ou reproductions non autorisées sont absolument interdites. - nicolas messyasz © 1997-
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